LAS PERSEIDAS DE AGOSTO

Te escribo esta postal a las doce de la noche, al final del día mientras bostezo y canto, este cielo cerúleo tiende mis estremecimientos, llevo un suéter de borra que protege mi escote y  los pies desnudos, lo siento, tendrás que aclimatarte al buen tiempo, siempre he sido  mujer de gesto ambivalente,  me tallo bien  los ojos para verte, te escribo en intervalos, también tomo un tazón con  malvaviscos naufragados en leche muy  caliente…en fin… deseaba hacer magia contar cuentos. No se, yo hago cola desde el lunes  para verte, cuando suceda me voy a arremeter en ti como si fuera a conquistar un premio, tu mismo eres un premio, no me da miedo explicarlo. Te repaso a media noche entre abedules y abetos, un alce y las huellas de osos gigantes, me miro y me reflejo sobre el río koskikatu, iluminando, espero a que me pintes el cielo con tu crepúsculo binario, pinceladas azules, amarillas rosadas, verdes fosforescentes,(si, ya se que no le gusta ese matiz) centellas y centellas… colorearas por mi, luego me miraras sin que te vea, pensaras que me veo muy extraña despeinada, pero se va haciendo normal, quisiera domesticarte…viejo zorro del ártico  y vuelvo a zurcirte besos, debajo de la piel, todo es de hielo aquí y llega un olor amoratado, tembloroso, helado, hoy no voy a ser mantecado de pitufo, me he pasado horas barriendo la nieve de mi cuarto, es curioso habitar entre un estado de materia y otro, la luz se multiplica, en este lugarcito  hay sol a medianoche, y  al cielo le da por ser hermoso y ponerse a fulgurar, a brillar mas que a otras bóvedas, los ojos se me dilatan cual platillos voladores,  hasta las arañas se detienen en su paracaidismo…  “revontuloka”  me dices y corres y me abrazas...yo te prometo en sigilo…( lo próximo que sigue será un día de linternas)

Revontulek significa “fuegos de zorro”. Así se le llama a las luces que produce la  aurora boreal en el norte de Finlandia. 

Y me encomiendo al azar, la deliciosa incertidumbre maga, cuando uno camina por ejemplo debajo de la lluvia bajo un paraguas de plástico carmín  y uno  mira hacia el cielo y se detienen las gotas antes de llegar a la nariz, estallan de una en una y por mas que uno quiera huir del mar, el liquido salífero  te alcanza hasta el asfalto en forma de  chubasco océanos  vaciándose en la piel y aunque no llores lloras porque  has decidido sentarte en una banca a escribir en tu diario de viajero : 5pm. el autobús ha llegado tarde, junio 07 coordenadas geográficas , como haciéndole un truco a la fiebre para no darte  cuenta  por ejemplo que has andado volando en sueños, pisando las hojas de la acera, después de tu cara de pavor sobreviene un silencio donde desfilan once ángeles, alguien afuera detona el campanario y vuelves a reír y tu voz pulsa mas fuerte que la iglesia y sus sonajas rotas, han pasado ocho meses y  mañana irías a comprar globos de helio,  te han  llamado mar-iposa  a manera de burla, ya no sabes si eres Jonás o pinocho pero has encendido una bengala y te has sorprendido de nuevo  durmiendo en la ballena

  -despues de la tormenta (de mujeres impares/Khalo) -

Hoy te encontró la nostalgia cantando en voz alta sobre santa sicilia Y al llegar a tu azotea sin tejado quisiste tirarte dos veces para comprobar que no sabias  volar, hubo gritos y miradas y gente sin agallas  y un loro que no habla y una lista de deberes

  Ir a comprar manzanas verdes

  Recoger la ropa tendida

  Resolver los crucigramas de la sopa

  Guardar todo

  No olvidar el chocolate

  En fin

            De niña tenias un libro de marsopas  , eso te hacia feliz, cosas tan simples, tu columpio de madera dentro del edificio, los ventanales donde mascabas chicles no se, cosas y cosas, hoy has pensado nuevamente en el destino echaste una nota al mar por si te regresa  algún sonido en el caracol marino que acabas de encontrar..

 Lu-che  (alga marina comestible)

donde diablos esta el infierno?

Mirando mis pies descalzos bajo una lupa de agua, plagiando el arte non sancto de Leòn Ferrari y su “Malvenido Rockefeller”,

pensando en Irapur donde las mujeres dan a luz a sus criaturas màgicas, , y la nariz me hace hormigas otra vez, porque todo me inquieta, la campana de la hacienda garabato, pero mas el fabulosísimo nombre de la hacienda, una fragata volando , diez kilos de pasto verde,  y esconderme debajo de la mesa como una fijación extraña de la infancia, a comerme orillitas de hotcake, luego , después, me emboba la ilusión de trepar ese pirul que se agacha hacia el camino, el sol toca bonito, y los  niños se pasean, en bicis de llantas delgaditas, de frutsis que suenan y diablitos que transportan camaradas…el sueño sabe inofensivo, y a limón con coco, pero lo peor de todo- esto si que es lo terrible- el tiempo se disipa mucho mas lento, y los recuerdos se elevan antes de evaporarse mucho mas lento, y eso nos duele demasiado , que el alivio este tan lejos…

… para aniquilar los insomnios la esperanza  muere un poco, y me aguija el corazón o la angustia, o el sabor a tierra sin ti,  el tacto dulce del agua sin ti, el olor a mole de olla sin ti, el color de la herida en mis rodillas sin ti… y me aflige la bomba que bombea sangre y las hormonas femeninas y la física y química, porque hay quien dice que el amor no existe, estoy enferma de adioses de promesas pisadas, de besos, de hombres que no conozco, de decir sin ti y no saber quien eres, si existes,  quien te trajo, y creo que estoy enferma, de prisa, de futuro, de excusas, de delirios, de encuentros,  de infinitos, y  alrededor de la hipocondría queda el ardor azul, fantasmas que se despiertan corriendo y apuntan sus últimos sueños anteriores, en un registro que guardan debajo de la almohada para no extraviarlos, elegir entre la memoria y el olvido, no hay mayor encrucijada .. amantes que juegan a morirse, que duele mas? sombras, instrumentos de hombres solitarios, perímetros borrosos…

… como un recordatorio …vale la pena saber  de fuegos venideros, …y no pasara nada, aunque puedas hacer las cosas diferentes…aunque te pintes los ojos  de amarillo, aunque escribas un libro en veinte tomos sobre leones en un circo, o pollos que se mueren, aunque la equidistancia si exista y te deje de importar, y evites las coincidencias y el destino , aunque abuses de los puntos suspensivos y te convenzas que la luna ya no esta porque has dejado de mirarla, aunque la reata se reviente en el penúltimo jalón y el agua de horchata ya no te cure la gastritis y te enfades con la mesa que se cae, aunque la vida se te esconda y te vuelva a dar la mano y las vueltas…aunque te vuelva  a dar las vueltas

 

lu-tera, lu.cida,de.lu.to... (a jijo!)

Desalando el agua seca de a-mar

  encantao!

carcajada, bazar de primavera, granizo nevado y arena  para gato

(...)

serpentinas sopladas,

 cascaroncitos rotos sin reptiles, cascaritas de pera,

  (...)señor de tiempos enfermizos o difíciles,

 señor de labios húmedos pero partidos,

señor de las imágenes y lagos de por medio señor si señ

  (...)

...este reloj no sirve o es horario de invierno, 

ganso cuida la puerta, ahí los besos nos dejaron una foto,

(...)

colectivo nel: sonrojadas historias de unicel,

hilo de polivinilo,

 ser o sonar?, soñar o sed?,

 piquele aquí, espanglish ticher, falso portugués, atrapamariposas,

argonauta en la luna, eme alla...

 

Be-lù

desde algun lugar perdido(a)...

Ohino *

Hoy no me he cambiado de bragas.
Lo hice esperando alguna queja tuya,
que no te cambiases de calzoncillos, por ejemplo.
A cambio me estás llamando desde una cabina
para decirme que ya no me quieres.

Veo que no nos obsesionan los mismos detalles.

* Del japonés «hoy no».

(De Brevas novas)  

 

8

 

Pude haber inventado el pasto despùes de esta tarde a tu lado.El asunto, como es de sospecharse, es que alguien ya lo hizo.No es que al enamorado se le ocurran ideas geniales, por el contrario: nadie le prohibe pisar el lugar comùn. Todas las tardes, luego de estar contigo, anoto lo que pude haber hecho, acaso para constatar que alguien con el mismo entusiasmo lo hizo antes.

 

9

 

Veo a un niño correr con un pato en las manos. Del estanque a su casa o de su casa al estanque, pienso. Al pato no parece importarle su destino. Tranquilo, sin cuacs. Mi corazòn, siempre cuac cuac, en tus manos tampoco pregunta, cuac, adònde vamos.

 

10

 

Igual que la multitud transitando a diario por las calles del centro de la ciudad, mis errores son tantos que por momentos me pierdo entre ellos ,como un notable oficinista anònimo.

-Brenda Lozano

 

 

 

querida señorita Bessilu,  ya me di cuenta  que no se comio su pan de cada dia, se lo guardo aqui para que con su atole se lo tome, ai le dejo unos consejillos pegados en el refribar:

De fiesta total+me emborraché+como quería+ con los dos tipos+ pensando que hay poetas de fluir de conciencia+inconcientes poetas+ esforzados poetas+deliciosos poetas y otros+ pobres+poco poetas.

Pero podemos+ hasta en el peor de los casos+ compartir una noche sin distinción de clases

 Elogio de la mitomania

La cosmogonía es quizá el más antiguo de los géneros literarios la exploración imaginaria del tiempo y el espacio, el hombre   se encuentra ante el asombro de su brevedad cuando contempla  la inmensidad del universo, en un instintivo acto un cielo lleno de estrellas nos revela la conciencia de nuestro estar aqui. 

 Mirando el cielo me pierdo y me recobro, ayer no hubo estrellas en esta ciudad, y tampoco había luna, debe ser por eso que el piélago de mis ansiedades, mis crisis y mis excesos  se ha tranquilizado momentáneamente, pido que el mar ya no vuelva y resurge un tifón que me envuelve con  preguntas,

luego el  espanto por nuestra futileza, este enloquecedor indicio de mi propia irrealidad, del delirio del mundo, pero más aun, del delirio propio.

... estaré enferma?, habré fundado erróneamente mis códigos de vida?, habré asentado mi visión del mundo en sugestiones falsas?, ese punto de apoyo aparentemente tan firme no será acaso  sino arena movediza que camino inútilmente...?

  Cómo encontrarme perdida la  referencia?

Aun cuando el tiempo es relativo y mi vida ha sido viajera y empírica y llena suertes, de hallazgos y de azares, me espanto ante la oscilación de nuestra natura humana, lo extraño que resulta estar aquí, nuestra debilidad, la breve sospecha de que el amor no existe o es muy frágil, nuestra maldad inherente, el miedo que produce el saberse solo o de sentirse diferente, obsceno, discordante,  la impotencia de exponerse ante la insensibilidad ajena, la vulnerabilidad que esto produce, la inconveniencia de vivir con esperanza y al mismo tiempo la incertidumbre de saberse momentáneo.

 Y es que la noche de ayer de regreso a casa, un hombre me dijo: “tu que te jactas de ser intelectual...”  y me hizo pensar, dudar de muchas cosas, será que soy una de esas personas simuladas?, me estaré fingiendo a mi misma?,hoy puedo confesarlo: no soy audaz, ni cerebral, ni siquiera bonita, nunca escritora y mucho menos congruente. Lo mío es la inestabilidad, la búsqueda, el rumbo circular , y debajo de mis textos mis carencias y todas las preguntas hacia el mundo que no entiendo, mas por incompetencia que por genialidad, no me quejo, me queda la imaginación para completar lo que no veo, así puedo de noche  fantasearme más bonita, cerebral y audaz que cualquier otra.

 Me encomiendo el deber de inventar cada desesperanza un mundo, y asegurarme de que sirve mi empeño...

Y es que a veces  uno se escribe a si mismo. Uno a veces vive dentro de sus historias.

Bessie

  “Los enanos tienen una especie de sexto sentido

 que les permite reconocerse a primera vista”

-Eduardo Torres

...y pareciera que te hubiera llamado con la mente sin saber bien de que forma,  es un juego de espejos, porque no se si te has fijado pero uno casi no se mira a si mismo mas que en el reflejo de las gafas de otros.

  ...Me desvelo pensando en ese huevo roto que rompí, y me rio, pero también en el cielo, el cielo sureño que veíamos juntos mientras la vida se nos iba en cualquier cosa, te imagino en El Salvador o en cualquier parte del mundo con tu sonrisa fresca,  tus cintas, de esas que algún día te bordaré,  tu pasión por vivir y conocer , con tu valentía agitada por la curiosidad y la reflexión, esa que siempre tuviste desde niño; me siento abrigada por la vida,  por las cosas hermosas que me da, gracias a tus palabras me he vuelto a encontrar, me estaba buscando y me recobre mirándome como tu dices desde una vista aérea,  y tienes razón todo aquí sigue igual o un poquito mejor, por qué será que los pensamientos mas claros son los que surgen en la oscuridad?

  (Luz-a-zul)

  Dos besos, uno en cada paréntesis.

…En el recuento de los daños me sales debiendo tantísimo amor...

                                                                                             - Gloria Trevi

...el tan sin cuerpo, el que no esta sentado a la derecha de nadie, ni mucho menos a la izquierda, el incontenido, el majestuoso , el justo,  el infinito hasta demostrrse lo contrario, el titiritero amable, al que le gusta la logica, el que segun monterroso aun no ha inventado el mundo, solo lo esta bosquejando "por eso la vida es tan  confusa y tan perfecta " porque en la vida si hay justicia, la evolución del hombre, la metafisica y hasta la fisica cuantica, porque el destino, porque la prestidigitación, es decir la fabulosa magia

... tan infinito tan antes de nosotros tan despues de nosotros y nosotros humanamente tan finitos, nuestro conocimiento nuestra vida, nuestra psique  tan finita...cómo algo finito podría comprender algo infinito?...y se resuelven mis dudas, porque ayer a la edad de 10 años cuando me pregunte tantas cosas sobre dyoz y luego llegue a la conclusión habria que dudar de el, habria que dudar de todo, para luego reconocer, para luego desmitificar, para luego creer y transformar...la vida sigue cierto orden, la mente tiene cierta mistica ...la vida siempre se resuelve, la vida nos llena de pistas , de coincidencias afortunadas, la vida siempre nos da más...porque mi dyoz si existe...

..por si la mala suerte...

tijeras cortalenguas

El lunatismo es un estado de locura temporal que suele concordar con los estados lunares, principalmente con la luna llena. En la Edad Media (y aún hoy) contribuyó a la creencia de la licantropía (hombre lobo).

...es un enemigo, vive al sol, no es mendigo, y hasta a veces, canta, es un subversivo... *

Esbozos de año nuevo 

:

Quiero  vaciar la papelera de reciclaje (de mi mente)

 Quiero escribir once recados en un pentagrama, con palabras difíciles de pronunciar y entonaciones como grrrrr! ( cosas muy expresivas ),  luego cortarlos, y meterlos en la puertilla de once casas ahí donde dice correo

Y quiero que alguien  los encuentre y sonría y quiero que sea una niña, con mallitas

Quiero robarme de un psiquiátrico anotaciones de casos de  esquizofrénicos.

Quiero conocer a un hombre que me regale una luciérnaga, en un frasco, de noche.

 Quiero probar un postre que nunca haya comido y que me guste más que el queso

 Quiero dejar un rastro de listones  de colores en los postes que van de la casa de cierto “amargado voluntario” hasta mi casa

 Quiero encontrar un rollo de fotos en blanco y negro sin revelar y revelarlas

 Quiero hacer un glosario de términos felices como “tiroriro”

 Quiero vivir dos meses en un lugar donde  nadie me conozca y mentir sobre mi vida, especialmente sobre mi nombre…y que todos crean que me llamo Magda Anabitarte

 Quiero ofrendar mis libros no devueltos DE la biblioteca de Tlaxcoapan  A la biblioteca de Tlaxcoapan, sellados en una caja y dedicados.

 Quiero mandar ese telegrama que  adeudo

 Quiero subir a un faro

 Quiero aprender a bailar tango

 Quiero comprar una bici de albañil con cuernos de chivo y maniobrarla  en una cuesta pronunciada

 Quiero tener un amor que me renombre con un motete cursi que a nadie se le haya ocurrido antes

 Quiero como “don Baruj”  un ábaco japonés muy usado, y unos guantes y una bufanda y unas pantuflas muy usadas

 Quiero unos tacones dorados  muy nuevos

 Y quiero que lo bueno dure

  etcetera

 lulù-cola

eres feliz corazon?

Le dije que sí, que mucho.

poe-tro

Coleccionaba piedras, piedras añiles que siempre caían sobre la cuenca

Ya hay un cierto cinismo en hacer de esto una confesión poética, me disculpo, hubiera yo seguido en los desfiles de mascaras de cartón de llorones visos, serpentinas, y confetis, rimadores y solistas concentrándose en  no pisar  coyunturas de baldosas, por si la mala suerte,   pero la segunda letra chica del contrato no fue igual que la primera, y aquí sigo catando  la pantomima de los besos sin sabor, que no son estrictamente recortes ni fragmentos, mas allá de la tragedia, dime la verdad, quien soy?, la madrugada empieza a borrar este pálido gris para reconciliarlo en tornasoles limonados, veinte reflejos tras el agua verde...

mi segunda infancia transcurrirá sin èl.. . de lluvia

Lu-mbar Limbo Lu-nar